да-да, снова пост необразованного современного подросткаЛитература - дело сугубо личное.
"Доктора Живаго" я еле осилила только для того, чтобы написать в сочинении: "Я не понимаю тех людей, что так яростно совали в руки писателю Нобелевскую премию". Ибо бездарщина в классике редкостная, фанфики и то в сети можно найти гораздо более богатые словарно, сюжетно и жизненно. Писал бы стихи, ведь неоднозначный поэт.
"На представку" Шаламова проглотился, как очередная серия очередного детективного сериала на очередном центрально-попсовом канале.
"Печальный детектив" Астафьева... Отвратительно, грязно, мерзко, вонюче, но никуда не денешься. Эта концентрированная грязь, жуткая смесь заводских отходов, городских стоков и навоза, к сожалению, была, а то и есть, в захудалых городишках. Это в Звенигороде-то жить порою противно, а что же тогда происходит далеко от Московской области, в Центральной России?
Сейчас я прочитала только половину книги, а меня уже тошнит от этой беспросветной серости, вонючей грязи, которая засасывает русского человека... Убийства, изнасилования, грабежи, драки, рэкет - ощущение, как будто оно происходит перманентно. И этот отвратный привкус позавчерашней вермишели...
Жена главного героя - истеричка. Астафьев от его лица утверждает, что, мол, все бабы такие. Такие сволочные, недалёкие, сплетничающие, перемывающие косточки всем и вся, ничего не умеющие, кроме как мешать мужчинам... И единицы из них к старости становятся добрыми и милыми старушками.
Гхыр, как меня тошнит от этой книги.
Но фраза хорошая: "Но как можете вы быть счастливы, если у вас благородное сердце?"